Поэтический дневник от 21. 11

Я придумала, будто мама — жираф на обоях в детской.
Я смотрю на жирафа и думаю: «Это мама».
А ещё есть колибри на красочных занавесках
И матрас на двоих.
И розовая пижама.

Голубой потолок,
Ковёр не совсем персидский.
В ноутбуке играют мантры, несутся кони.
Мы дойдём до нирваны,
В себе обнаружим сиддхи,
Нерадивый ум догоним и перегоним.

Утром будут люди и с ними большие планы,
Утром надо играть на рынках,
А не на дудках.
Я смотрю на жирафа.
Мне кажется, что он славный.
Так проходят сутки. И целые жизни в сутках.

Моя тень на стене, как много к тебе вопросов.
Почему ты и я? Неужели вот так, бесцельно?
Я мечтаю смеяться, плести золотые косы.
И не знать, что такое тамблер или бестселлер.

Я хочу не стыдиться и больше не извиняться,
Ни одной слезы не ронять, ничего не помнить.
Если честно, хуже, когда семнадцать,
Лучше старые лица и сморщенные ладони.

Я устала плакать. Искать потеплее правду.
В детстве кажется вкусным даже случайный бублик.
Если я приеду, мама, скажи мне, ты будешь рада?
И с какого раза запишем удачный дубль?

Я закрылась в комнате, две заводных колибри
Ничего не знают о том, как страдают дети.
Перепойте мысли о поезде и калибре.
И давайте спать, пока мы живём на свете