Буква за буквой,
Строка за строкой,
Жизни большая
Листается книга.
Что же таит
Вожделенный покой?
Вот основная,
Пожалуй, интрига.
Детство, отрочество,
Юности гладь,
Это — счастливые,
В принципе, строки.
Только, чем дальше,
Тем хуже читать,
Скучно становится
И одиноко.
Это писатель
Наш так устаёт
Иль, начитавшись
Прескверных брошюрок,
Делая книги
Своей переплёт,
Вскоре становится
Мрачным и хмурым.
Чтоб не писать
Непонятной херни,
Нужно нещадно
Повырвать страницы,
Там, где скучнейшие
Тянутся дни,
И продолжать
Им на зло, веселиться.
Если судьба
Обстоятельств слова,
Вдруг, неожиданно,
Списком, предложит,
Молча диктант
Напечатать сперва,
Вырвать и вклеить
Весёлую рожу...
Наша книга
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2019
Свидетельство о публикации №119121200892
Свидетельство о публикации №119121200892
Рецензии