Пряди

Мне бы прядей немного чужих в свои вплести
Непомытые волосы,
И антеннами этими выйти в прямой эфир
С незнакомым мне голосом,
Рассказать историй с двухметрового потолка
Старой сталинской хаты,
И таких же историй послушать от дурака
В домашнем халате.

Я бы пряди эти, возможно, к себе пришил
Немертвеющей ниткой,
Чтоб в историях этих до фудзиямских вершин
Подбираться улиткой.
Я бы сны чужие смотрел скозь сизый дым
Глупых кухонных доблестей,
А мои на трансляторе были видны другим,
Уставшим от собственных.

Мне расческу любую случайно бы своровать
На дворовых окраинах,
И собрать с неё ту самую мелкую прядь,
Что лишилась хозяина.
Я настроил бы прядь эту сразу на ту волну
(Не обмыв, не налакомив),
Где рассказывал диктор про чью-то чужую судьбу
С эпиграммой "Анафема".

Того локона, к счастью, как не было, так и нет -
Не смотрю и не хвастаюсь.
Телевышка в тарелке окурками сигарет
Обвалилась под тяжестью.
Я в эфире снова нетрезвый - не по-людски
Быть разносчиком хаоса.
Я кручу регулятор, и слышу одни щелчки.
Благо, радиопауза.

К.Г.