Пластика
Хоть сейчас на стол, под нож.
Красота и обаянье, -
Быть лицом средь прочих рож.
Словно нет альтернативы,
Связи, деньги в ход идут.
Счастье - это, для красивых, -
Их лишь только принцы ждут.
И идут они толпою, -
Стол холодный, жар сердец -
Отдаваясь лицекрою.
Неузнают - мать, отец.
Что не додала природа,
Или что - передала,
То хирурги им в угоду,
По конвееру стола.
Могут всё перекроить, -
Нос и губы, грудь ли, зад.
С них одно лишь - заплатить.
Но, и ходу нет назад.
Всё у Случая во власти,
И хирург, увы, не Бог.
Было ртом что, стало пастью, -
Перед зеркалом, бульдог.
Знают, видят, понимают,
Только зуда не унять, -
Селикон в себя вгоняют,
Чтоб принцесами вдруг стать.
Хороша ведь, не дурнушка,
Всё всего ей достаёт.
Но - укоротить бы ушки,
И уменьшить чуть живот.
Да вот счастье, не в картинке!
Это им бы всем понять.
Скальпель, может стать и финкой.
Принци? Где их столько взять?!
2007г.
Свидетельство о публикации №119121207010