Художник

Под вечер выхожу из мастерской,
как водится, "усталый, но довольный",
глотаю ошалело воздух вольный,
как будто он лесной или морской,

как будто не в асфальт упёрся взгляд,
а в поле травяное по колено…
Я вечный пленник, вечно рвусь из плена,
а вырвавшись, тотчАс спешу назад…

Туда, в приют пожизненных основ,
где ждут меня холсты, палитра, краски,
где можно плыть без страха и опаски
в густом пространстве визуальных снов…

Там я и мир в зеркальной наготе.
Какая ясность в этих отношеньях!
Мы точное друг друга отраженье –
я лишь себя рисую на холсте.

И этот “я” прекрасно-многолик
и глубине подвержен изначальной…
Непознаваемы мы все по умолчанью,
но есть у нас искусство и язык,

чтобы пределы творчества познать,
побыть собой, устроившись удобно…
Так эмбрион живёт внутриутробно
в иллюзии страданий избежать.

Мир неопределённостью объят,
но то его, а не моя забота.
Здесь происходит важная работа,
подспудный спор: кто беден, кто богат…

Я эгоист, нарцисс и вечный шут.
Смешон мне ум вождя и финансиста –
то крест и карма мелкого статиста,
навеки потерявшего приют…

Фантазии божественный поток
во мне течёт, и это не случайно –
Вселенная свою вверяет тайну
и от разгадки я на волосок…

Мне всё известно, я во всё проник
Иллюзия? Но мне по вкусу это.
И мудрости неспрошенной ответы
хранит мой ум, и образный язык…

Под вечер выйти на свободу рад,
но дух свободы очень своевольный:
капризных муз слуга почти безвольный,
я волен, чтобы вновь нырнуть назад…

Туда, в приют незыблемых основ,
где ждут меня холсты, палитра, краски,
где дарят мне изысканные ласки
богини рифм и музы вещих снов…