Разгулялась гульба по задворкам,
Ветер воет, пейзажи круша,
И сидит у меня на закорках,
Не спустившись до пяток, душа.
Странный, страшный, совсем посторонний
Холод льётся за пазуху лет.
Побеждённый, но не покорённый,
Перевёрнут на стенке портрет.
Приоденусь легко и опрятно
И себя вам обнять разрешу...
Что? Совсем ничего не понятно?
Ясно дело! Затем и пишу!
Без настроения
© Copyright: Вячеслав Буренков 2, 2019
Свидетельство о публикации №119121206483
Свидетельство о публикации №119121206483
Рецензии