Дорга, время, промежуток

Дорога, время, промежуток,
Которого проходим мы.
И тот же самый отголосок,
Своей наверное судьбы.

Лишь только разные очертания,
Прошли те самые года.
Остались только изваяния,
Из прошлого, издалека.

Нынче иное есть смешение,
Лиц, необузданных идей.
Другое видимо явление,
Судеб, к тому же и людей.

А отголоски будто с нами,
Покоя вовсе не дают.
Иной раз даже вечерами,
Некое смятение несут.

И возникают вдруг видения,
Другой пожалуй широты.
И воскрешают вдруг мгновения,
Которых не знавали мы.

Но снова длинная дорога,
Время источник бытия.
И некая даже тревога,
Появляется вновь иногда.

Ведь неизвестность и пугает,
К тому же видимо зовёт.
Наверное предпочитает,
То, что и вовсе не гнетёт.

Предпочитает оказаться,
Где либо снова на виду.
Ну и пожалуй не боятся,
Вновь подводить свою черту.

А тот же самый промежуток,
Который есть доступен нам.
Бывает и чужим, и близок,
По нашим всё-таки зубам.

Но мы совсем не идентичны,
В каждом изюминка своя.
Иной раз даже необычны,
Как и наверное жизнь сама.

А прошлое только мечтает,
Вновь оказаться наяву.
Чаще однако забывает,
Не сбыться всё-таки сему.

Ведь промежуток, дорога, время,
Ушли наверняка вперёд.
Есть настоящего явление,
И будущего грядёт черёд.

Произошло давно смешение,
Тех самых судеб и кровей.
Некие ведают забвение,
И не в кругу своих идей.

Ну а кому дано продолжить,
Ту самую свою версту.
Вновь представляется возможность,
Вкусить пожалуй жизнь свою.