Заказ

Принеси мне вина...
Нет, не белого.
Алого.
С кровью
бестолковых надежд на свое возвращение в мир
даровых откровений и лжи, обретённой с любовью,
что сочится в прямой, согласованный с бесом, эфир

этой скуки вовне недописанных детством сомнений
в иллюзорности правил и правильном векторе зла,
осторожно вплетенного в тысячи душедвижений
обнищавших искусств, ставших частью богатств ремесла.

Нет, не нужно меню...
Не хочу ковырять безразлично
принесённую в жертву обычному голоду дичь.
Оставаться собой вне себя - это так непривычно
для того, кто пытался хотя бы себя не постичь

в этих жутких пластах оскоплённых незнанием знаний.
Чёрный утренний кофе - всего лишь попытка спастись
от подсказанных кем-то недобрым приятных желаний,
чьей-то смертью в конце приукрасить постылую жизнь.

По сюжетам давно пересмотренных старостью фильмов
так легко написать что-то новое...
Мой карандаш,
коли строго судить, предназначен ваять о Всесильном,
а не тихо царапать какую-то мелкую блажь

о спасении душ и величии скромных поступков
ординарных соседей и нервных прохожих.
Душа
преломляет лучи откровений неискренне хрупких,
забежавших на миг рассказать, сколь была хороша

та поездка в июль.
Одиночество - выбор влюблённых,
а не вид отречения, вклеенный в мелкую роль
из спектакля о брызгах - холодных, густых и солёных -
обращающих воду в полезный для глаз алкоголь.

Так что - просто вино.
Захолустье подлунного рая
если что и тревожит, то явно не тот горизонт,
за которым я пью охлаждённую кровь урожая
предыдущего века, смешавшего грязь и бомонд

в нечто средней пустынности.
Здесь обретают лишь муки
для дешёвых сюжетов своих покаяний...
На край
предначертанной бездны ведут не прекрасные звуки
тишины, обречённой на вечности милый раздрай,

а шипение зависти, созданной сумрачным кем-то
из опрятных кусков нежной ткани отроческих дум
о почти достижимом, пока растворенном в моментах
холостой немоты, заглушающей старости шум.

В миллионах сердец, что колотятся в этой пустыне,
нет ни капли того, что в себе содержала бутыль
из небесных подвалов, где всё в ожидании стынет,
превращая мечту в распечатанной зрелости быль,

чтоб потом воскресить омертвевшее в жадности сердце
и воздать по заслугам допившим свой маленький век
человекам, молившим о шансе предстать страстотерпцем
и в конце окропить чем-то красным невинности снег.

Жизнь довольна скучна, но... попробуй, поставь в изголовье
привезённый из дальних пределов брелок-сувенир,
и неси мне вина.
Нет, не белого.
Алого.
С кровью
бестолковых надежд на свое возвращение в мир.


Рецензии