Кровь из глаз

Мне надоело видеть:
Испортилось искусство,
Смогли вы всё расхитить,
Что не было столь густо.

Используют как хочет.
Всякий кто желает:
"Но в чём же грех? Он строчит.
Кому он помешает?"

Искусство - балаган.
По крайней мере стало.
Сейчас оно - обман,
Который все украли.

Сейчас стихи 'поэтов',
Написаны столь быстро,
Что скажешь: "Мало цвета.
Сжечь. Где моя канистра?"

А всё ради чего?
Где в них вся красота?
В них нет лишь одного -
Нет смысла. Мерзлота.

Написан без тепла.
Зачем так издеваться?
А! Слава вас влекла?
Так ради денег жаться?

Так, чтобы не стараясь
И не потратив час,
Другими восхищаясь,
Украсть чужой алмаз.

Понравилось вам слово?
Вставляете в свой стих.
И думая: как клёво!
Но там нет слов живых.

Заранее стих мёртвый.
"Всем нравится!" Отнюдь!
В них воздух всегда спёртый.
Всё это - одна муть.

Когда писатель прямо
Всё пишет ради фразы,
А смысла в нём ни грамма,
Либо я слеп на глаз.

Вот почему я не читаю
Стихов, что сейчас пишут.
Специально избегаю
Того, что ими движет.

Во всём стал сомневаться,
Стихи стал читать с лупой,
Осталось лишь смеяться,
Над тем, как это глупо..

Однако, всё же есть,
Пускай, я просто верю,
Те, в ком осталась честь.
И чьи стихи не серы.

// От автора: Формат экспериментальный. Накипело. Я обычно пишу песни, и это изначально должна была быть песня, но я потратил несколько дней чтобы переписать это в стих. Может, даже будут те, кто будет кидаться тапками. Всё равно, если честно.
// 2019
// EvilHater