Письмо длиною в жизнь

Зима. И у окна сидит девчонка,
Что пишет снова ни о чем.
Она мечтает, что однажды,
Её письмо дойдёт к нему.

Она надеяться устала.
Устала ждать, что он придёт.
И пусть она давно прознала,
Что ходит он совсем к другой.

Он знает, что она влюбилась
И что всегда к нему близка,
Но для него, она подруга
И он играет с ней в игру.

К нему всегда приходят письма,
И там признания в стихах,
Но он не сможет ей признаться,
Что он не создан для любви.

И не смотря на все поступки,
На пустоту в её душе,
Она напишет ему письма,
И будет ждать его ответ.

Пройдут года. К нему придёт письмо,
Которое он снова прочитает,
Поймёт, что любит он давно её,
И сладкий запах на бумаге от духов.

Собрав цветы, он побежит к ней в гости,
Признается, как сильно был не прав,
Расскажет, обо все тех письмах,
Что бережно хранил все те года.

Её улыбка нежная такая,
Которую не знал он никогда,
Сама все за неё ему сказала,
О чувствах, что берегла она.

Он понял, что давно она простила,
И знала, что по девкам он ходил.
Но все равно, его любила
И приняла его к себе любым.

Любовь всегда прекрасна,
И ждёт своих часов,
Кому-то повезло однажды,
Другой же обретёт её чуток потом.

12.12.2019