Вся жизнь - игра, а люди в ней - актёры...

Вся жизнь -  игра, а люди в ней - актёры.
Так, говорят, писал ВильЯм Шекспир.
А может, среди нас есть режиссёры,
Что двигают и правят этот мир?

Иль нет средь нас таких вот, одарённых,
Способных властью пламенных речей
Людей, довольно сильно несмышлённых,
Играть заставить тысячи ролей?

Конечно, есть. Сих гениев не мало,
Что из массовки вырвались в бомонд -
Им по мышленью сроду не престало
Уходить в забой или на фронт.

Да, они по жизни преуспели,
Но что-то всё равно у них не так,
И, чтоб достичь одним им видной цели,
Необходим ещё один спектакль.

И в Форбсе вновь звучат апплодисменты,
И режиссёра носят на руках,
Лишь актёр, герой батальной сцены,
Как всегда остался в дураках.

Да только триумфальное похмелье
Быстрей, чем прежде, ввергнет в грусть творца.
Казалось, что достиг желанной цели,
А ныне - к ней дороге нет конца.

И так всю жизнь - спектакль за спектаклем,
Актёров не жалея и актрис,
Без  тени мысли в голове: "А так ли
Я пьесы ставлю из тенИ кулис?".

И невдомёк творцу актёрских судеб,
Что и над ним манипулятор есть:
Захочет - вознесёт, а нет - погубит,
Коль вздумает куда не надо лезть.

Продюсер этот всеземного шоу,
Который не один, скорей всего,
Не светится нигде и, по большому,
Вовеки не разоблачить его.

А что до нас, товарищи актёры,
Удел наш незавидный очень прост -
Желать характером помягче режиссёра,
Пока нас пользуют, как в гриву, так и в хвост.