Клин клином

Какого черта! — всплеском адреналина.
А мне говорили: клин вышибают клином.
Война позади, но мира нет и в помине,
А есть лабиринт — за каждым углом по мине.
А мне говорили: лечат мили и годы,
Но пальцы все так же помнят наощупь коды
Стран, городов и тем паче парад... подъездов,
Где мне безмолвно указывали на место,
Где кроликом на удава в упор глядела.
Вытаскивать надо: себя из ада — полдела,
А ад из себя — словно яд из себя, по капле,
За разом раз спотыкаясь о те же грабли
На верхней ступеньке, первом с конца абзаце,
Надеясь хотя б в Чистилище оказаться.
Увы! — застревая вновь на пороге Лимба.
Мой день сурка убивает меня, каким бы
Он ни был пьянящим, медленно, как саркома.
Все это давно и до тошноты знакомо,
Исхожено, как Арбат, Оксфорд-стрит, Крещатик.
Мне в голову б не пришло просить о пощаде —
Гипнозом, словно наркозом, усыплена я.
Но стрелка на левом запястье напоминает,
Что вдоль, конечно, надежней. Но и post mortem
Меня отпустит едва ли... Какого черта!