И, совсем, - не портрет

Руки дрожат , как с похмелья .
Годы летят без парашюта ,
а высота - ого - го ...
Откуда ? Зачем ? Почему не сумел я ?
Всё просто : внутрь круга ,
если попал , как ни беги ,
вёрсты прибудут , но будут
ненадёжнее спичек , сожжённых , они .

Кто виноват ? Обстоятельства ?
Рыльце в пушку ? Не - судьба ?
И каждый ответ - это распятиеце ,
да кнопочки , чтобы висело пока .
Как же теперь ? Смирись ,
планку понизь , перешагни .
Понимаешь , так уж устроена жизнь :
Никто , никогда и ни где - только ты .

Так было , бывает  и будет ...
А за что ? Бог упаси испросить ,
потому что , если Ответит , то людям
младенцев , даже младенцев !
как ни ужасно , придётся топить .
Мутный взгляд из под лобья ,
лживость улыбки , с ножом за спиной ,
попранья могил , и надгробья -
уже на полу , коровьей омыты мочой .

Но это ещё не удушье -
равнодушие - вот петля так петля ...
Ни кому , ни когда так не служим ,
как хате , что с краю ,
и гори синим пламенем , - горит не моя .
Естество живота - это хищник .
Люди - статистика , но не человек .
Правда не в том , что мы ищем ,
Она в детском рисунке , и ?
И - совсем ,не портрет .