Сон

Иногда мне снится сон. Может это связано с переменой погоды или моей любовью к красному полусладкому, но он повторяется. Тот же колючий сюжет, те же слишком реальные декорации и персонажи, тот же бесповоротный финал.
Мне сорок. Я еще не стар. Так, несколько седых волос на висках. Но уже и не молод. Стрипклубы, кальян-бары, корпоративы с танцами до рассвета проходят мимо меня. А боли в пояснице и одышка после подъема на любой этаж, выше второго, заходят в гости все чаще.
Костюм-тройка из хлопка, рубаха из шелка, туфли из кожи, сердце из камня. В портмоне – неприлично много Бенджамина Франклина. Все, что можно было захотеть, я получил. Цена? А важна ли она там, где нет ценников. Правда, в погоне за ширпотребом не избежал подделок. Любовь, верность, что там еще в тренде... Оказывается, их-то больше всего и пытаются всучить.
Рядом многоликие люди. Друзья это или враги? Не знаю. Разве есть разница, если они меняют свои роли чаще, чем я меняю носки.
«Забывая заднее, простираюсь вперед». Но вперед ли? Мне всегда хотелось узнать, что находится за горизонтом. За той дымкой, в которой теряется разделительная белая линия на асфальте. И однажды отправившись в путь и пройдя сотни километров, я так и не достиг его. Шагая по жизни по часовой стрелке, можно выбирать место, куда поставить ногу: на землю или чью-то голову. Опасность состоит в том, что ты не знаешь правильности своего выбора. И завтра твоя голова так же может оказаться под чьей-то ногой.
Сейчас я достиг вершины. Гималаи, Тянь-Шань, Альпы… Очень высоко. Здесь режет глаза от яркого света и болит в груди от нехватки кислорода. И кажется, что весь мир у твоих ног. И ты, ну почти его создатель. Где-то сойдет лавина, и снова закричит тишина. Задержусь на время, пока молоточек внутри не напомнит, что я все же человек. Оглянусь назад – ниже поднимается еще кто-то. Но он далеко, и его время на вершине не пришло. Повернусь и начну спуск.
Где-то рядом слышен шорох падающего песка в песочных часах. Неважно, меня это не волнует.
Что позади? Да много чего! Было все: и лживая пьянящая сладость, и целительная отрезвляющая горечь. Поиски многих раскрашенных в цветное правд. И потеря единственной истины. Может, не заметил? Может, и не терял вовсе? Но почему тогда такая пустота там, где она должна находиться? Или кто-то выкрал, пока я толкался на распродаже за счастьем. Акция была, вот и толкался.
Но – пройдено. Это уже в прошлом. Можно забыть. Выбросить, как ненужный мусор. Спустить в канализацию – там уже много такого плавает: пережеванные судьбы, распятые слова, неродившиеся или казненные улыбки и смех, осмеянные слезы. Сжечь, как стыдливо скомканный листик с грехами после исповеди. Этого уже нет. Прошлое нужно тем, у кого нет будущего. А у меня оно есть. Вон сколько прелестей и обманов, теней и миражей, падений и разрушений еще не побывало в моем сердце. Ах, как жаль! Впустую проживаю время? Нет, надо успеть! Взвесьте мне, пожалуйста, килограмм этого очаровательного предательства. Будьте добры, заверните вон ту ложь…да, да, ту, в праздничной упаковке. Плесните-ка мне в бокальчик того ароматного яда.
Бывают ли часы с безлимитом песка. Надо заказать.
Но есть еще кое-что впереди – свет, пробивающийся из приоткрытой двери. Новый день, мерцание свечи или огонь геенны? С каждой секундой он все ближе. И не имеет значения, идешь ли ты, стоишь или отступаешь назад, он неумолимо движется к тебе. Пугающий, неизбежный, отталкивающий. Или мягкий, успокаивающий. В зависимости от состояния смотрящего. Дверь все ближе. И скоро предстоит узнать, что ждет за ней. Я протягиваю руку к дверной ручке…
Песочные крупинки царапают холодное стекло. Последние? Сколько их еще там? Годы или секунды?
А потом я просыпаюсь. Как положено, в трусливом поту. Один, на бескрайней равнине скрипучей полуторки. За стеной об изглоданную ржавчиной кухонную раковину разбиваются капли воды. Под кроватью полупустые бутылки недопитой жизни, в кармане потертых джинс – «на проезд». И за плечами все те же сорок. А впереди – пророческие «дней лет наших – семьдесят-восемьдесят» и все тот же свет за дверью…