Муза уходит сквозь пальцы,
Сумма приходит за ней,
Мыслей кружащихся в вальсе,
Злых, черно-белых дней.
Злых, черно-белых, холодных,
Страшных, низданных дней.
Всем своим видом голодных,
Один другого злей.
Как через это придумать,?
Как же под этим жить?
Сумма приходит за суммой,
Мне так не хочется быть.
В этом году обречённым,
В следующем? Это грусть!
Сумма приходит за суммой.
Перегружая пусть.
Концепция потери собственного Ты
© Copyright: Игорь Конус, 2019
Свидетельство о публикации №119121101716
Свидетельство о публикации №119121101716
Рецензии