Прометей роняет факел

Я тот, кто всю жизнь дышал пылью. Не видя идеи, писал не о том.
Потом солнце мои грело крылья, а белый стих превращался в псалом.
Сейчас ксенон слепит бликом, а я не хочу целовать землю так рано,
Ведь температура достигла пика, и воск стекает по нитям вольфрама.

Какое «светлое завтра»? Тут солнце мёртвых, плавя небо, горит,
Опять проёбанный бартер – вместо звёзд здесь теперь фонари:
Освещают холодную бездну, тёмную мглу разделив пополам,
В которой только я не исчезну, ведь для меня эти блестят купола.

Одиссей вернётся назад в Итаку, а Адонис умрёт от руки Ареса,
Планета в итоге покроется мраком – это всё череда неизбежных процессов.
Ведь для всего нужна искра, нужен импульс, чтоб не чувствовать боль,
Но почему-то с бензином канистру Прометей кидает прямо в огонь.

А я тот Атлант, что расправил плечи. Тот, из-за кого Зевс создал Пандору.
Да, я сам виноват, но кофейную печень, Феникс склюёт под бокал кагора.
Фабулы близится Атум, он, как у Калипсо – не найти кончины ужасней,
Но не изменить уже этот фатум: мой вечный огонь под дождём погаснет.