Четвёртое измерение

Семь тысяч оборотов в минуту, скрежет шин льётся музыкой в уши.
Мне казалось, я полосу перепутал, а вместо воды залил виски бушель.
Мне твердили, это всё не моё и идти мне пустым тротуаром,
что не сидеть мне за рулём самого быстрого болида NASCAR'a.
Похуй, что там было ещё, да и текст совсем не про это,
но я часто слышал: «время не в счёт», тогда что же давит поэтов?
То есть тех, кто правил не зная, пролетает, не глядя на красный,
а вместо карты с дорогой к раю, оно сунет под дворник астры.
Одно и тоже каждый раз, что не день: то Ле-Ман, то Дайтона,
время давно раздавило газ - уже не слышно умирающих стонов.
Мне б с дистанции не сойти, а вечный двигатель у него под капотом
оставит всех подобных мне позади, не спасёт даже закись азота.
Раз обогнать время никак, значит можно с ним ехать вровень,
только если амбиций полон чердак, можно чего-то добиться... И, вскоре,
оказаться там наверху, так высоко, где задыхается воздух,
но нужно успеть включить стробоскоп, пока шлейф ещё тянется к мозгу.
Пока ты думаешь, где тот поворот и как найти потайные тропы,
время летит, не жалея того, кто тратит себя на пит-стопы.
Лёгкий финиш – вымысел, а клетчатый флаг для меня лишь мираж,
иногда я будто не в тот автобус сел, а иногда полон идей мой гараж.
И если хвост укусит змея, то время пустит меня снова по кругу,
оно убьёт меня ехидно смеясь, но всё же станет моим лучшим другом.
А если вдруг я встану завтра – значит снова мне повезло,
значит цель моя: покинуть тартар и разрезать пером горизонт.

Время нихуя не лечит,
А наносит лишь увечья.
Я, вроде, вывел тут константу,
Но ни на грамм не стало легче.