(почти стихотворение
про Любовь)
- А помнишь тот плед?
Он был красно-бордовый...
- Да, в клетку, конечно, колючий был, новый.
- От мамы.
Подарок - закончила школу.
Мне было семнадцать, ему ровно месяц.
Мы в институт тогда поступали, на этом диване чего-то склоняли.
Среда...
До среды...
- Наверное в среду.
- Уедешь?
- Уеду, конечно уеду.
- А если погода - ну, скажем, не та...
- Плевать на погоду, кругом пустота.
Погоде...
Погодой...
Я гладил тот плед и колени твои. Желание мерилось только природой. Я был молодой, ты немного постарше...
- Пиши мне почаще, пиши мне без фальши. Пусть письма твои пролетят непогоду. Пиши мелким почерком, много пиши! Пиши обо всём - от души для души.
А я поклонюсь тому самому пледу. Всё брошу и тоже... уеду - приеду.
- Мне так же семнадцать.
Семнадцать, поверь.
- А пледу?
- А пледу всего 18 теперь.
Плед
© Copyright: Женя Крымов, 2019
Свидетельство о публикации №119121007278
Свидетельство о публикации №119121007278
Рецензии