Прометей..

На рассвете холодный глоток воды как спасательный круг,
Я сижу на полу прислонившись спиной к ее постели,
Вдруг до меня с утра вновь снизойдет пророк,
Или просто нахлынет волнами страшное наваждение..
В одной руке у меня отличный армейский нож,
В другой горсть горьковатого фундука,
Я перегрызу каждому глотку за сундук мертвеца,
Но что же делать, если мертвец я сам?
И как поступать, если ветер тревожит нервы?
Выходные обычно настигают не вовремя,
И судьба Прометея лучше судьбины Фауста,
Да лишь начинать с чистого листа уже совершенно никак,
И все уверенней смотрится в руке тесак..
Небо над нами никогда не совершит ошибки,
И хоть речи мои зачастую пылки,
Только не видать мне отсюда..
Ни дыма, ни костра..
А утро всегда начинается у ее постели,
И она гладит мои волосы,
Выкуривая одну за другой...
И так укладывает полпачки,
Целый взвод..
Метель за окном стремилась проникнуть в комнату,
А я стремился стать Прометеем прибрежных вод..
Ведь судьбой Фауста только смешить ворон,
Но не отказываясь от корон,
И перстней на каждом из пальцев,
Я все же смеялся огромным городам в лицо,
Я считал их ничтожной попыткой затмить Олимп,
И не желал сообщать им,
Что они познают как погибали Помпеи,
Высоко взлетая нужно помнить корни,
Ибо как писал мой старый знакомый Эсхил:
"Все искусства у людей от Прометея"..

5.10.2019