Звон инея

Утром за дверь выскочишь – как есть – не утеплившись даже,
Солнце – только-только над крышей соседней зависло.
Вдохнёшь морозца, подёрнешь плечами … и – станет совсем вдруг не важно
день ли, вечер; год ли, век ли завершает зима, ныне ль, присно ль.
Просто от того, что расслышишь в остекленевшем воздухе тихий звон
Облетающего инея, обламывающегося с вмороженных в воздух веток.
Это встающее солнце одну из них – позолотило, она шевельнулась робко навстречу, и вот –
Посыпались искорки… редко-редко.
А ты стоишь, и как в замедленной съемке – каждую провожаешь,
Пока на промерзшую землю не выпадут как осадок на дно бокала солнечного коктейля со льдом.
И вдруг подумаешь (это, правда так может быть, знаешь?),
Что и ты вот так же в какую-нибудь зиму под низко стоящим солнцем
Качнёшься под нежданным теплом… и – к земле  -  с затихающим (ах, услышишь ли?) звонцем
Опадёшь. А до весны – почти вечность, – когда унесёт с водой.