Прогулка

Гуляет ветер. Хороший, плохой — кому дело? Он просто гуляет.
Он карабкается по горам, стучит в избу отшельника, бьёт, бьёт... "Чего стучишь, дурак?", — спрашивает дедушка в окно. "Уу-у, уу-у!", — гудит ветер. И накидывает шапку снега на избу.
Он любит кидаться водой и снегом, этот ветер. Так его и подмывает попасть прохожему в глаза или, чего доброго, в нос.
Вечером, правда, прохожих мало. Остаются палки. Одни торчат из-под снега, другие кивают ветру свысока.
Но есть ещё одни. До сих пор зелёные, до сих пор свежие, с шубами и большими пантолонами.
Ветер особо любит этих пышных дам, и гуляет среди них сейчас вместе со мной. Их кроны ловят воздушный поцелуй. Не я.
Нас много сегодня в лесу. Наши руки тянутся к веткам, отстёгивают ими снега на головы. Мы катаемся в кутерме и мнём пантолоны ёлкам. Восторг звучит и горит в наших глазах, взгляд которых соединил этот год.
Все прячутся в домах, дедушка ругается в избе. Мы смотрим: ветер одевает лес. И мы его беспорядочно украшаем.