А ты любишь её одиночество..

А ты любишь её одиночество.
Ты же книгу о нем пишешь.
В каждой строчке имя и отчество,
Жаль, страницы из жизни не вырвешь.

А ты в мыслях хранишь ее сон
И сквозь время тихонечко смотришь.
Как же это понять? У тебя день за окном,
Но картинку, как явь помнишь.

Ты сейчас уж живешь снова в завтрашнем дне,
А она всегда во вчерашнем.
Она в книге живет, как в твоей голове
И в рассказе твоём телепорт придумали даже.

В книге этой она несёт тортик бисквитный
И оставит его под мостом,
Там жил ёжик, он был безобидный,
Он тем тортом делился с котом.

А улыбкой своей она всех заряжала,
Ее заряда хватало на день,
По утру она с ней по стадиону бежала,
В час тот, когда людям встать лень.

Ещё она любит дождь безгранично.
Одна капля - знак волшебства.
Любит с ним погрустить (но это уж лично),
Ведь одиночества душа полна.

А в книге твоей она часто на камнях
Сидит у залива одна,
У неё есть плейлист песен очень уж давних-
Наизусть все знает слова.

Тем сплошным одиночеством все страницы пропахли.
Вот бы вырвать! Ну хоть одну!
Из неё сделать самолётик бумажный,
Запустить в небеса поутру.

На страницах твоих она такая живая,
Ее запах-чистый анис.
«Жила-была девочка, горя не знала»-
На этом рассказ тот завис.