На Пегаса разозлился

На Пегаса разозлился,
С поэтессой тот умчал,
Аж, от злости, прослезился
Шёл пешочком на причал.
Там решил поймать я шхуну,
Завладеть ею совсем
И помчаться в ту лагуну,
Где вольготно нищим всем.
Шхуны не было, в помине
И причал чертовски пуст,
Ты, глупец, богат, отныне,
Извлекай стихи из уст.
Напиши ты о дельфинах,
О русалках напиши,
Не пиши, дружок о финнах,
Забугорным всем – шиши!
Нас все шведы ненавидят,
Карл на нас пошёл в поход,
Нас врагами они видят,
Но европеец, ведь – урод!
Только УКРЫ, недотёпы,
В НАТО, в трусиках, спешат,
Ну, а натовцам, до жопы,
Где и кто и как зажат!
Для чего писать об этом?
О любви лучше писать,
Тогда легче жить поэтом,
И по звёздам всем скакать.
О Луне писать приятно,
Холодна она, бледна,
Хоть, с похмелья – неопрятна,
Но ведь, мается – одна!
Тянет свет она влюблённым,
Свет бесплатно раздаёт,
А не влюблённым, обделённым,
Чарку полную нальёт.
Я с Луной по-пьянке шляюсь,
И подружкою зову,
Её свету изумляюсь,
И во сне и наяву.
И Луна, вдруг, раздобрилась,
Подарила шхуну мне,
Знаю, что в меня влюбилась,
И теперь я на Луне,
Свой шатёр большой построю,
Весь из света, и парчи,
Там гарем из звёзд устрою,
Станет лучшим он, в ночи.
Все поэты ко мне в гости,
Станут ночью прилетать,
И стихи творить, и горсти,
Сверху, все стихи бросать.
На причале я напился,
И, нечаянно, уснул,
А Пегас уже вернулся,
И мы с ним пошли в загул.
Что поэту нужно в мире?
Бабу, рифму и коня,
Кошку добрую в квартире,
И от жизни, чуть огня.
* * *
На Проза. завершается публикация 11-й книги
моего романа о любви - Жизнь поэта.