Дышит поэт любовью и спиртом,
Вам его не понять, по другому вы сбиты,
Но не трогайте слов его час,
Россыпь букв он кидает для вас.
Это будто кино в остановленном титре,
Открывайте окно и душой будьте слиты...
Но поэту не важно, ведь он
Кровью букв вам подарит лишь фон.
И не надо ему ни Христов, ни Аллахов,
Только бы синеву ощущать в себе крахом,
Синеву бескрайних небес,
Где он сам себе бог, себе бес.
Никогда не хватайте за руку поэта,
Он не злой, просто ваше может кончится лето.
Его так рисовала судьба,
Вы смешны ему были всегда.
Но писал он про вас и для вас как-то тоже,
Похоть, ревность, любовь, будто взрезали кожу...
Но поэт надышался и вот...
Деревянный ему вбили год.
04ч.52мин.
09.12.2019
Поэт
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2019
Свидетельство о публикации №119120901232
Свидетельство о публикации №119120901232
Рецензии