Человек второго сорта

Понятен уровень, и мера, и предел,
Границы мозга, недостойного побед.
Давно понятен истинный ответ:
Ведь ты триумфа недостоин. Нет.
И к жизни безнадёжно охладел.

Ты недостоин премий и наград.
Ты слова не достоин на плите,
Застывшей  в сумасшедшей пустоте
Меж призраков, устроивших парад
И Музой, показавшей тебе зад...

О чем мечтать? Да полно! Ни о чём.
Что вспомнить? Разве есть, что вспоминать?
Пласты вонючей глины поднимать...
Да не о чем тебе давно желать.
Отравлен мир заржавленным мечом.

Ты - кладезь безобразных неудач.
Ты  - слизи человеческой плевок.
Ты вечно распростёрт у чьих-то ног.
Ты больше не способен на рывок.
Ты сам себе противен. И не плачь.

Ничтожность.Отвратительная мразь.
Ты - мусор, недостойный похвалы.
Всё выше поднимаются валы
Забвения. Листы опять белы...
Опять чего-то выдумал не в масть...

Награды? Премии? Не будь себе смешон!
Ты в жизни и "спасибо" не достиг.
Просрал удачу. Упустил свой миг.
И ты  теперь беспомощный старик.
Твой  век уже распался и прошёл.

Зачем ты жил? Не проще ли давно
Уйти, да так, чтоб прочим не мешать?
Поступков не умеешь совершать,
А значит, не достоин и дышать.
Раз присно и отныне всё равно,
То жизнь твоя не слава, а говно!