Рождая слов родных великую красу

Сегодня поутру особенно не спится, -
Во мне английские рифмуются слова.
И снова душу собирая по крупицам,
Как колокол, гудит родная голова.

Засели в ней не наши, чуждые понятия
Пытаются внутри меня проделать брешь.
Но дух противится экспансии принятию,
Что не давалось долго разуму допрежь.

В извечной той борьбе поэта с полиглотом,
Конечно, победит, собравшись, славянин.
В мозгу привыкшем производится работа
Писать на русском, - есть большой резон один.

Я  много раз душой в России воплощался,
Язык родной люблю: велик он и могуч…
Английский же, что в жизнь с утра прорвался,
Мне в рифме тонкой не достаточно певуч.

И пусть не Байрон я, не Уитмен и не Киплинг,
Тем более, помилуй, Бог! - не батюшка Шекспир.
Поэт внутри сидит российский, нежный лирик
С эзотеризмом, правда, пишущий за мир.

Пожалуй, не обидится наш общий для всех предок,
Что властвовал один когда-то на Земле, -
Язык английский в строфах мне не так привычен, редок
Его во мне росток. Подобен мелкой, неразумной тле,

Которая, впивая бурной жизни токи,
Рождает  новый стих, - медвяную росу.
А люди, словно муравьи, души моей желая соки,
Привыкли слышать слов родных великую красу.