Опять созывает звонарь
Мятежную нашу Россию,
Чтоб всем помолиться как встарь,
Оставив заботы мирские,
Раздрать в клочья ризы своя,
Пред Богом упав на колени.
Всё лучше, чем, гордо ропща,
Оставить и мысль о спасеньи.
"Свят, Свят, Свят Господь Саваоф", -
Небо поёт и земля.
Взывают чрез двадцать веков
Верные люди твоя:
"Осанна в вышних".
На клиросе певчий поёт,
Священник возносит вверх руки,
И ветер-апостол несёт
По миру печальные звуки:
"И молимтися, Боже наш,
И молимтися, Боже наш,
И молимтися, Боже наш".
Осанна
© Copyright: Илья Крутиков, 2019
Свидетельство о публикации №119120700997
Свидетельство о публикации №119120700997
Рецензии