и бежать от себя не глядя и... покуда не надоест

На душе завывают волки,
под лопатками вырыв норы,
жизнь в нелепую сжалась складку, дни попарно сомкнув лицом,
и не жалко, послав всё на х*й,
в проходящий запрыгнуть *скорый*,
лишь бы только сложились пазлы в долгожданный судьбы узор.
Мухе, сросшейся с паутиной,
есть ли смысл разгрызать канаты,
если бег - это бег на месте на пути от себя к себе?
Бормоча под шаманский бубен
заклинания или мантры,
накамлать бы чуть-чуть удачи, чтобы что-нибудь, да успеть...
Тёплый день декабря седого
пляшет зайчиком на ладони,
гладит кожу лучами солнца, отразившись в стекле витрин.
В большинстве мы умеем плавать,
но в себе слишком часто тонем
или, путаясь в паутине, не живём, а как будто спим,
циркулируя физраствором
по лишённому жизни телу,
механически проживая кем-то созданный ритм секунд,
запуская в себя подкожно
или тёплой струёй по венам
веру в то, что вдруг станет лучше и о чём виртуозно врут.
А хотелось рулить по трассе
километры жующей фурой,
накуриться кубинской сигой, с парашютом слететь с небес,
перебить всех волков в грудине
фантастической процедурой
и бежать от себя не глядя...
и покуда не надоест.