Уходящая осень

По городу ходила чья-то тень,
Уверенно шагая через лужи,
А город сквозняками был простужен:
Он кашлял непрерывно и натужно,
И кутался в туманы третий день.
.
Там листья – караваны мертвых птиц –
Уже сгребали в жертвенные ямы,
На тротуарах проступали шрамы
Ушедших лет, но третий день упрямо
В руках дождя мелькали стрелки спиц…
.
Тут давеча рассыпались слова
Из вязаной старушечьей авоськи,
Их собрала в свои ладони осень
(о боже, до чего ж сюжет несносен,
Его терплю едва, едва, едва…)
.
Так вот, слова… о чем бишь я, скажи?
Они знакомы были всем на свете:
Когда-то их в траве искали дети,
Потом бросали все слова на ветер,
Который жил над пропастью во ржи…
.
Слова, слова… блестящи и тонки,
Как паутинка на ладонях бога.
Со временем осталось их немного,
И жизнь течет прозрачно и полого,
Слегка меняя линию руки.
.
О чем бишь я? Да, в общем, ни о чем
Таком, чтоб это было очень важным…
Несет вода кораблик твой бумажный,
И ничего слова уже не скажут,
Хотя бы и знакомые… Еще
.
Осталось нам немного – и зима
Откроет чистый лист своей тетрадки,
Где строчек нет, поля белы и гладки,
Мы отгадаем все её загадки,
Пускай и непонятные весьма.
И вот тогда откроется душа
Словам, доселе неизвестным вовсе,
И пелену непониманья сбросит.
А осень… Знаешь, эта наша осень
Пусть неплоха, но и не хороша.