Пыль
Он лежит безупречно чист...
Наполняется снова строками,
Ровной линией белый лист...
Среди символов, знаков важности,
В каждой строчке утраты боль...
Но в слезах уже нет той влажности,
Да и раны не щиплет соль...
И всё прошлое мхом поросшее,
Даже в памяти нет его...
Лишь в нирване блаженство высшее,
От сансары там ничего...
Набор символов цвета странного,
Как осенний в полях ковыль...
И кому это будет надобно?
Эта рукопись просто пыль...
©Алекс Холм
Свидетельство о публикации №119120705223