Как будто болен этим утром,
Озноб шутя кидает в дрожь.
Рассудок кажется минутным,
И производит только ложь.
На потолке сверкают блики,
С окна, в снегу редеет даль.
Я не найду спасенье в книге,
А душу не согреет шаль.
И мчится время воровато,
Но кажется будто стоит.
Словно в пустой капкан зажато
И только главному внемлит.
Пускает редкие знамения,
Смеётся с ночи до утра.
И беспощадно утекает,
Чтоб не вернуться никогда.
Его совсем осталось мало,
У всех, не только у меня.
Наверно так судьба солгала,
На подвиги, всех нас клоня.
Хотелось бы познать, увидеть,
Куда, не спотыкаясь жизнь бежит.
Понять, что срочно нужно делать,
Дабы успеть, пока не догорит.
Время
© Copyright: Бутаков Максим, 2019
Свидетельство о публикации №119120701946
Свидетельство о публикации №119120701946
Рецензии