Ах, как странно пишу я стихи,
Сочиняю – как ты называешь.
Пробирает порой на «хи-хи»,
Иногда на слезу – это знаешь!
Кто диктует их ночь напролёт?..
Может чёрт, или Ангел небесный
Сладкозвучно на ушко поёт,
Безответственно, он же неместный.
И ему всё равно, что потом –
Станет кто-то читать или слушать;
А быть может придёт ко мне в дом,
Чтобы лишь поболтать и покушать,
Сделать вид, что «стихи – хороши»,
Похвалить и зевнуть потихоньку…
Нет, диктует их мне – для Души!..
И толкает под локоть легонько,
Чтоб я снова взяла карандаш,
Или шлёпала шустро по «клаве»,
Не спрося: «Что за это мне дашь?»,
Не заботясь о деньгах и славе...
Странно пишу...
© Copyright: Пушкина Галина, 2019
Свидетельство о публикации №119120609801
Свидетельство о публикации №119120609801
Рецензии