«…А письмо писать- вид бумаги пыл
остужает, как дверь, что прикрыть забыл
И опять маята, маята, маята
Говорят любовь. Но видать не та.
Не кормили меня из ничейных рук,
Только письма давно просто вид разлук.
Разбросали себя среди букв и строк
Каждый раз письмо, будто новый урок.
То ли пылью припал, то ль утерян пыл
Я… тебя разыскал, но себя… позабыл.
И толкаю дверь от себя… на себя
Хочешь, верь иль не верь, но… опять не твоя.
Только холод… сквозняк остужает всё прочь
Я живу только день,… проживаю… ночь.
Почему и зачем ты приходишь во сне?
Только письма искать, среди свеч, на столе…?
А.Д.
Херсон
06.12.2019
Маята
© Copyright: Александр Бирзула, 2019
Свидетельство о публикации №119120604149
Свидетельство о публикации №119120604149
Рецензии