Дятел

Изнывающий, ровный стук у околицы,
То ли ветер стучит своим буйством пугая,
То ль простой молоток в неумелой руке,
Мажет мимо, безнадежный гвоздь забивая,
Стук не по мне.
 
Это будто изнанка насущного мира бьёт,
Как сама безнадёжность в тонкой истерике,
И припомнился - раскалённый тот пулемёт,
Что строчил в темноту по мосту на Тереке,
Стук этот гнёт.
 
Темнота неизвестности не во мраке колючем,
Больше тьмы от луны висячей над полем,
Хоть и виден виновник теперь под тучей,
Пахнет воздух с окна сладким алкоголем,
Хороший случай.
 
Веет бардой с этой иль соседней улицы,
Вскружит голову всем кому предназначена,
Одурманила того стукача, что рисуется,
Ещё ярче его голова предо мной замаячила,
Дятел со столбом целуется.
 
Быстро хватаюсь за перо новейшего мира,
И долго слушая, выдумываю постанову буквицы,
Если тот дятел умрёт от сотрясения , то я,
Скорее всего умру от бессонницы,
И толку в том ни черта.
 
Отвлёкся от света, ни сна ни фантазии, мажешь,
Уж лучше б скрипела вертушка от турникета,
Долго смотреть на дятла, сам дятлом станешь,
Боюсь больше не смерти а наличия - "привета",
Соседей достанешь.