Подгрести бы к себе, что-то тёплое,
Не открывши глаза, не проснувшись,
Прошептавшее, может, хорошее,
А быть может, не очень, уткнувшись
В грудь руками, недолгою силою,
Через миг уже, нежно обнявшими,
Там, где вьюга, в окно, грудью стылою,
Со снежинками, в танце, уставшими…
И всё так же, на ощупь, по линиям,
Узнавая, чьё тело… По запаху…
Где рассвета, цвета, тёмно-синие,
Уползают, с востока, да к западу…
Вслед рукам и нога, та, что правая,
На меня, уже тоже, пристроена,
И головка, лохматая самая,
На груди, у меня, упокоена…
И похоже, уж спит, крепче прежнего,
Оставляя мне, счастье, быть рядом с ней,
Как глоток, чаши жизни, столь нежного,
Что забудется чуть, та пустыня дней,
Где рассветы, всегда одинокими,
Рисовала судьба, чёрной краскою,
Для сердец, тех, что были лишь дольками
Одного, под счастливою маскою…
77. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119120602673
Свидетельство о публикации №119120602673
Рецензии