Когда-то за скрижалями сидел мудрец горбатый

Когда-то за скрижалями сидел мудрец горбатый,
И за всю жизнь едва ли три строчки сочинял.
Ну а потом пять сотен лет, изнашивая латы,
Полмира бились из-за них, звенел во всю металл.

И все те годы сотни глаз переводили текст,
И сотни рук вносили в мир какой-то новый крест,
И кто-то прятал и хранил, кого-то жгли в кострах,
А кто-то закрывал глаза, скрывая дикий страх.

Писал про доброту мудрец, достоинство и честь
Что бог един и есть душа, и совесть тоже есть
Про то, что правит всем любовь, а злость- это порок
И то, что после смерти жизнь. А смерть-это порог.

Не каждый в свете, кто прочел, воспринял слов тех смысл.
Не в каждом сердце на слова достойный отклик был.
И раскололи строчки жизнь и разнеслись брега,
Но разрослись и поднялись те строчки за века.

С тех пор над истиной одной наш многоликий мир
Ведет столь древний давний спор, что он затерт до дыр
И нужно новое вино, чтоб мир вновь захмелел
Чтоб родилась та строчка слов, и пронеслась предел.

Я знаю, что он где-то пишет, и слушает в ночной тиши,
Как миллиардный звук сердец стучит ему – пиши.
Пиши, чтоб снова бился мир, чтоб истин чистый звук
Позвал и за собой повел и начал новый круг!

Пиши, мудрец, мы разберем, распутает глава.
Мы говорить умеем все. … Жаль не Его слова.