Ну, и напишем уж на бис.
О чём, хотя пока не ясно.
Любая заграница нам окрыта и без виз,
да потому, и вовсе не опасна.
Напишем глупость,а за ней - другую,
и будем ждать куда тропинка
слов случайных снова приведёт.
Мы сотворим из многих слов пургу и...
то с рук автору по-прежнему сойдёт.
Чего-то закружились мы на месте
как будто танец мы Святого Витта пляшем.
Забыли мы добавить дрожжи в стихо-тесто,
не будет также соли смысла в тесте нашем.
Опять чего-то сдуру намудрили,
хотя по-проще надо выражаться чаще.
Когда-то в одиночесте бывало, что в лесу мы жили,
предпочитая жить не на поляне, а в дремучей чаще.
Совсем уж ум за разум зацепился
и прёт напором неизвестно что.
Похоже автор крепкого вина напился,
но не сознается он в этом ни за что!
но не сознается он в этом ни за что!
© Copyright: Георг Альба, 2019
Свидетельство о публикации №119120600125
Свидетельство о публикации №119120600125
Рецензии