Ночь идет на убыль, луна на прибыль.
Солнце в зените, караван ползет.
Сидишь в кресле вассал—повелитель,
пятница приходит, вино несет.
Ждет понедельника опять напиться.
И так от конца до упрямой точки.
Грызть гранит, неусердно учиться,
Отбивая этилом продрогшие почки.
И дело не в том, что ты устал,
что ты негатив отсыревший в плесени,
Внезапно один против всех восстал,
За что б в среднем веке сразу повесили.
Ты мелочь, подкованная блоха,
Кем-то нарочно в микроскопе слеплен.
Еще мгновенье и распнут потроха-
Закованный цепью непременно смертен.
И всякий раз ты помнишь об этом,
когда день длиннее, луна растет.
Это законы мира и тет-а—тета,
Где правила, безусловно, наоборот.
Где кукловод в рядок поставил любимых кукол в пасьянс играть.
Господь, зачем же ты так подставил,
Кто попросил тебя подыграть ?!
19.02.16
Господь подыграл
© Copyright: Лина Денисенко, 2019
Свидетельство о публикации №119120610251
Свидетельство о публикации №119120610251
Рецензии