Другу, которого нет

             Мой стол не так широк, чтоб грудью всею
             Налечь на борт и локоть завести
             За край тоски, за этот перешеек,
             Сквозь столько вёрст прорытого прости
               
                Б. Пастернак

Моё жилище скромно и убого.
Оно - на перепутье двух дорог.
Куда ведёт унылая дорога,
Кто робко переступит порог?

Ты думаешь я сплю? О, нет, в разливе ночи
Пусть слабый огонёк уже погас,
И книга выпала, и россыпь мелких строчек
Усталых больше не тревожит глаз.

Ты думаешь я сплю? О, нет! Ночных сплетений,
Тоски моей поток невидимый течёт.
Ищу тебя ... Но лишь умерших тени
И души не родившихся ещё.

Куда уйти, чтоб как-нибудь согреться?
О, где живут не мысля, не любя?!
И как мне спрятать маленькое сердце
От всех живых, и прежде от себя?!

Но я перешагну и этот перешеек,
Пространство неоправданных обид,
И локоть заведу... Но может не сумею?
Ведь борт стола моей тоской обит.

Я не ищу тебя средь чувства худосочья.
О, нет, я не прошу из нежности заплат.
Но разве в том вина, что так хочу кусочек,
Кусочек настоящего тепла...

Моё жилище скромно и убого.
Оно - на перепутье двух дорог.
Куда ведёт унылая дорога,
Кто переступит жалкий мой порог?!

1 окт. 1939 г