Пускай не сбылось, не сбылось.
И песня вся почти уж спета.
А за окошком дождь идет
И вспоминается мне лето.
Оно шагает по росе
И в небе жаворонком вьется.
Оно звенит в моей душе
И, может, песней отзовется.
Мой август по двору идет.
Шагает бойко, торопливо.
Не поспеваю я за ним,
А жизнь? Проносится — незримо.
Не сбылось
© Copyright: Ефим Каплун, 2019
Свидетельство о публикации №119120508407
Свидетельство о публикации №119120508407
Рецензии