Город смотрит в окно, где потушенный свет
Не рисует тебя, силуэтом на стёклах.
И покажется вдруг, что тебя… как бы нет,
Лишь одна темнота, отражается, блёкло…
Но притронешься чуть ты к прохладе окна
И протает на нём, тёплый след от ладони,
Незаметно, да так, что почти не видна,
Словно это вода и рука твоя… тонет…
А потом, как зовя, ты приблизишь лицо,
Выдох свой, на стекле, оставляя туманом,
Где напишешь слова, что не можешь ещё,
Вслух, кому-то, в глаза, опасаясь обмана…
Это просто слова… Весом в пух… и в свинец…
Смотря что вложишь в них, для себя… и другого,
Где начало пути, а быть может, конец,
И где шанса, уже, не случится, второго…
76. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119120506917
Свидетельство о публикации №119120506917
Рецензии