Мой мир позаброшенный

Мой мир позаброшенный
Богом и лирой,
вокруг, вроде люди,
а сущность- вампиры.

Но только не кровь
отнимают, а чувства,
сменяя пустое
на перлы искусства.

Скупым многоточьем
сменяется лира,
поэт упадает
под гнётом вампира.

Выходит: нас нет
и становится грустно,
когда кровостоком
сливаются чувства.

И пишется глупость
и нет вдохновенья,
как только вампир
пристаёт к тебе тенью.

Такой же безликий,
такой же искусный,
он добрый ко злому-
наследник Прокруста.

И, как вороньё,
всё сбиваются в стаи
и как только полночь
над домом летают.

Приходят и молча
воткнут свои зубы,
где слог вдохновенный
на вкус очень любый.

И соком полнятся
плоды ожиданья,
ах, как же желанны
чужие признанья!

Пьянеет вампир
от приятного звука,
подвижник и раб
нечестивого стука.

Где ведьмы в засилье:
нечистая сила-
не раз в этой жизни
поэта сгубила!

И бьют громко бубны
вампирского рая,
к душе одинокой
ключи подбирая.

Им полночь в подмогу,
луна их направит,
туда где поэт
своё слово восславит,

И густо завьются,
как чёрные мухи,
не зная покоя,
проклятые духи.

Их кровь вечно манит,
как манна господня,
Увы, но поэзия-
ушлая сводня.

Однажды просватает,
жизнь искалечив,
напрасно поэт,
как дитя, ты беспечен!

Напрасно, поверь,
ты с судьбой своей споришь,
Ведь малый родник
превращается в море.

Останешься вечным
старателем лиры,
где золото- прах,
а все люди- вампиры!