Возмутительный запах бензина,
Превращаясь ромашкой в сирень,
Ипохондрит иронией дыма,
Завернув все мозги набекрень.
По-аортно, по-венно, подкожно,
Сепарируя голод и страх,
Миазматики нежно тревожат
Паутину в больных головах.
И вибрирует фита и фтора,
И трепещет июль на ветру,
Междометиями разговора,
Сорным ветром, пронзая траву.
А мы косим. А что ещё делать?
Трын-трава, все одно – голытьба,
На просторах аромы и веры,
Ведь бензин – это просто – война.
Запах жженых штанов и покрышек,
Объясняет нелепую даль,
Очищением, чисто по-книжно,
За которым ничто не видать.
Бензин
© Copyright: Александр Ковыль, 2019
Свидетельство о публикации №119120502238
Свидетельство о публикации №119120502238
Рецензии
