Проснувшись липкий и ненужный,
Не разомкнув отекших век,
Я ощущаю в сердце стужу.
Со страхом жду. Мой Черный Человек
Придёт. Попсу пуская в вены
И зубоскаля пьяным ртом:
«Вернулся. Ждали? Нет ли? Из поэмы.
Но то тогда. Потом
Увидел я раскрашенные лица,
Потухший безнадежный взгляд...
И осенило-это все убийцы
Своей судьбы. А я? Я рад!
Я рад быть с вами. В этой мгле
Без муки совести и благородства
Могу я предложить сгореть в огне
Иль пьяным быть. А впрочем сходство
Вы не заметите одне. Холодная рука?
Дрожите? Бросьте! Что? Тоска?
Вы не один такой унылый.
Россия стонет. В берегах ломая лёд,
Мутит и давится народ.
А выход? Пулю в спину!
Иль можно-все наоборот!
Веселье похоти и нега страсти дикой!
Что ум и разум? На замок
Закрою радость я познанья.
Что? Встанет ото сна?
Больна Россия. Встанет-вряд ли!»
Болезнь России
© Copyright: Уинстон Черчилль, 2019
Свидетельство о публикации №119120501192
Свидетельство о публикации №119120501192
Рецензии
Спасибо! Перечитываю, хотелось бы другой финал, но вопрос-какой?
Уинстон Черчилль 20.11.2020 15:34 Заявить о нарушении
Уинстон Черчилль 20.11.2020 15:34 Заявить о нарушении