Память

Бьются, плачут колокола
Нашей памяти голосами...
Пусть простят, я там не была,
В лагерях, за семью лесами.

Погибали заживо там
Чьи-то деды-интеллигенты,
Чьи-то дети, теряя мам,
Были... "чуждые элементы".

Нам Россия - родная мать ,
Но отцы-то, правители, чужды:
Нету рвения нас понимать,
Принимать как свои наши нужды.

Так сложилось, во все времена
Тех, кто боле за всех радеет,
Почему, непонятно, страна
Обращала в своих "злодеев".

Потому развалился Союз,
Что хамье, как густая пена,
Покрывая и бриз и блюз,
Добралось до второго колена.

Все имея при том уже,
Презирая за бедность соседа,
О прекрасном "зарубеже"
Возмечтало в своих беседах.

И об этом звучат голоса
Нашей памяти колоколен...
Где же, время, твоя полоса,
За которою русский волен?

З0.10.19.


Рецензии