Читая Иоганна Гёте - 4
Я чуть не плачу, зная наперёд,
Что день пройдёт, глухой к моим желаньям,
И не исполнит их.*
За годом год
всё глуше становлюсь к глухим воззваньям
своих же фибр - стать чуточку добрей:
всё меньше в фибрах солнечных апрелей,
всё больше помрачневших декабрей.
Бродя во снах средь лиственниц и елей,
сосновых шишек запахом дышу,
но «будущим в прошедшем» не грешу.
Увы: не быть тому, что было - вновь.
Любовь - как в Лету пущенная кровь:
забудется, не долетев до волн.
Живу, до пустоты словами полн.
Ищу слова, забытые давно,
когда я был ещё питекантропом,
иль чем-то в этом первобытном духе,
но помню, что без слов я был приматом,
владевшим только рядом междометий.
*Гёте, «Фауст», Часть первая, Рабочая комната Фауста
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2019
Свидетельство о публикации №119120403796
Свидетельство о публикации №119120403796
Рецензии