Воздух мёртвых

Пепел в ветре перемен
Душит сладким вкусом гари.
Лица были ярче стен,
А теперь, как Поттер Гарри –

Перепеты, надоели,
Стали скучными для фото,
Будто кашу не доели
Представители той роты

Побеждённых сплином скуки.
(Пережить бы эти муки...)
Тяжесть груза злости сумки
Разбивает наши руки.

Воздух стал насыщен гарью
Томной, вредной, сладкой, чёрной.
Разъедает нашу марлю
До секунды жизни мёртвой.

В гроб ныряем мы при жизни –
Бронь на место под плитой.
Если будут плача визги –
Будем статуей литой.

Дышим пеплом наших предков,
Коих годы почитаем.
Вспоминаем о них редко,
Коль мы книжку почитаем.

В нас стреляют с пушки метко,
Ежедневно причитают.
Для поэта Пушкин – метка,
Лучшим в жанре все считают.

Воздух мёртвых холод сеет,
Ветер зимний поднимая.
Трон займут козлы и змеи,
Под себя всё подминая.

Радость, счастье – звук пустой
В свисте хрусталя сервиза.
Смыслом наполняй устой,
Потакай таким капризам.

Дабы...
Кабы...