А помнишь, ма,
как ты сама,
меня, целуя, обнима,
в конце письма,
давно весьма
учила сердцу не внима?
Среди дерьма
строка нема, -
гуляет без ветрил впотьма.
Пусть суть пряма,
но мысль хрома,
пером хрусталь не вбить в башма.
Гудят шторма,
трещит корма,
крыла уменьшился разма.
Прости, зима,
идёт чума
в мои воскресшие тома.
Ревёт тюрьма,
на мне клейма
не выжечь, кости не слома.
Поверь мне ма,
я без ума,
от жизни и её грима.
ма
© Copyright: Борис Керен, 2019
Свидетельство о публикации №119120401002
Свидетельство о публикации №119120401002
Рецензии