The Scaffold

Хрусталь небес такой далекий,
Под облаками вьются тени
Беспечных чаек-привидений,
Взорвалось солнце на востоке,
Внезапно вспомнив о восходе...
Роняет на поверхность блики.
Затихли свечи, смолкли крики -
Здесь ты, стоишь у эшафота.

Как всякий раз, ты смотришь в небо,
Чтоб повести потом плечами -
Вы, люди, машете мечами,
Деретесь за краюшку хлеба,
Чтобы когда-то, утром ранним,
Ступить на скользкие ступени
И стать обычной серой тенью.
Тот, кто не хочет - станет крайним.

Устало сводит в узел руки,
А в помощь им - петля веревки.
И с нескрываемой издевкой
Зевает сладко кот от скуки...
Дрожит роса в карманах листьев,
В агонии мерцают звезды
И только неподвижный воздух
В мозгу пронзительнее свиста.

И будь ты трижды виноватым,
Да будь хоть трижды невиновным,
Святым или насквозь греховным,
Не вознесенным, но распятым,
Примчится ураган весенний,
Растает сердце у порога -
И приведет тебя дорога
Вот к этим проклятым ступеням.

Не нужно серой мешковины -
Ты видишь только седое небо
Припорошенной вчерашним снегом,
Оставшейся от сердца половиной...
Такая, видно, нынче мода.
Сжигать мосты - ковать оковы,
Не отдавать себе отчет. и снова
Встречать рассвет на эшафотах...