На низкой ноте...

Фантазёрка, право дело,
распуская старый свитер,
бормотала: «Мистер Твистер...»*
и в клубочек нить вертела
неохотно. Вот решила:
не в утиль же старомодность,
шерстяная нить добротна,
рукоделию на милость               

стоит сдаться и для будней               
есть занятие - вязанье...               
Звук от спиц - не то звучанье,             
утешение - но скудно.               
И во сне тревожит ропот,               
в невидимку-плащ одетый.               
Как раскрыть секрет сюжета, -
вопрошаю? Полушепот               

хриплый, взгляд, как утро в саже
или как ночная темень,
как безжалостное время
обвиняемое в краже, - 
выдаёт: "В себя заглянешь,
там ответы на вопросы".
Толк «оракула» несносен.
...Раздвигая ночи ставни,

Мельпомена опустилась
на подушку сновидений...
Весь ноябрь деньки в смятенье.
Серость неба. Неба мглистость.         
А внутри сомнений голос: -
(вот придира непослушный,          
перед ним я безоружна,            
каждый шаг мой им исколот)
       
Страх беззвучия умерю?         
Не творю - не возрождаюсь.      
Ко Всевышнему взываю,      
увязая в рукоделье, -
я б отямилась * быстрее, -
острый кризис - саботажник,         
мёртвой хваткой давит - вражий, -
только б звуки помощнее.

19.11.2019
*Мистер Твистер - сатирическая поэма Самуила Маршака.
*Отямилась - опомнилась